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Née au coin de l'œil elle roule, tombe sur le papier, des vers et des vers en écriture serrés se noient sous cette pluie qui délave ce qui a été écrit, le passé de vers peu à peu s'efface, l'encre fuie dans l'eau claire, réécris de nouvelles phrases, qui doucement en prose se posent sur le présent certes loin d'être tout rose mais si différent de ce qui dans le passé repose.
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